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Caucete, San Juan, Argentina
Ha publicado los libros de poesía Todos estamos solos (2002), Las Paredes y el Vacío (2005), Los Decepcionados (Editorial Poderosa Lectura, 2012), Vengo de donde lloran las rocas (Poderosa Lectura, 2018) y Desarmadero (El Andamio Ediciones, 2019).Ha trabajado como tallerista de lectura y escritura en los Centros de Actividades Juveniles, mediador de lectura en el proyecto educativo Bibliorodante para el Ministerio de Educación de San Juan. Los poemas, Soy una casa y Postal fueron incluidos en la Antología Federal de Poesía, Región Cuyo Andino (2016). Algunos poemas de Los Decepcionados fueron publicados en la Antología Binacional El Tunel 2.0 (2017). Los Decepcionados se presentó en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires (2016) y en la Feria Internacional del Libro de La Habana. El cuento Hiviñas, fue adaptado para guion del cortometraje homónimo (1° Premio INCAATV, Festival de cortos Penca, 2016).

viernes, 23 de agosto de 2013

HABITANTES - Vengo de donde lloran las rocas



Hay una rata detrás
de la heladera

Se ha metido allí cuando la vi
mientras abría una caja con papeles
y libros carcomidos

Espera detrás

cuando el motor arranca
escucho la rata moverse
acomodarse entre el ruido y el gas
los cables y la desesperación

espera que me vaya
y que deje la casa libre
pero sigo acá
en el mismo espacio
comiendo
leyendo
viendo tele

acostumbrado a ella
después de días

no hace tanto quilombo
como la gente
ni habla boludeces
como la gente
ni piensa
ni esclaviza
ni decepciona
como la gente

sólo quiere mis papeles
y mis libros
que no son gran cosa
después de todo

no obstante
la voy a matar

sencillamente su mierda
no es compatible con mi comida
y terminará contaminando
lo que me alimenta

así funciona
la mayoría
de las relaciones


tengo preparado el veneno
en un plato al que acudirá
cuando me vaya
y después volveré para
cargarla en la palita

prefiero eso
a reventarla con algo

me acerco a la heladera
y escucho sus movimientos
antes de salir

no siento compasión ni desprecio
y podría quedarse un tiempo más

pero las ratas no son compatibles
con lo que te alimenta

tenés que
sacarlas de tu casa
de tu espacio
de tu vida.


miércoles, 12 de septiembre de 2012

1981

rebotando la pelota contra la pared
contra los silencios
la sobriedad
la prudencia del barrio
crecía yo
al margen de las casas
donde mis vecinos ataban sus lamentos
en el alambrado del día

así fue
cómo
me hice fanático del fútbol
pegándole a la pelota
clavándola en ángulos inventados
gambeteando el futuro
gritando goles
que eran victorias ante el miedo
que corría detrás
poniéndole púas
al cielo.

viernes, 13 de julio de 2012

Veo a mi hermano del otro lado de la avenida
Espera en la vereda que el tráfico se detenga

Yo voy en el tráfico
en el último asiento del colectivo

Hace mucho que no sé nada de él
está distinto bajo una ropa que siempre detestó
Tiene una oficina en su pellejo

No puedo evitar
tratar
de abrir la ventanilla
y gritarle algo
          boludeces que nos decíamos
          cuando soportábamos el aburrimiento
          de una siesta aplastante
          en nuestra pieza

Pero la ventanilla no se abre
y el colectivo se desplaza
y su imagen se corta por el tráfico
de la congestionada avenida

trato de que me vea
pero es imposible
techos a distintas velocidades se cruzan
en nuestro horizonte

           estamos
           separados por el hongo
           la onda expansiva de una ciudad
           que se agita

          por el ritmo del flujo
          de hierro
          de una ciudad
          que divide nuestras vidas.

martes, 29 de mayo de 2012

CONVERSACIÓN

Las palabras no están sirviendo
             para nada
Ese placard se está vaciando
             se están llenando las valijas
             las cajas

el pasillo de polvo
se está llenando
             el sabor rancio está
             plagando el aire

Ahora me estoy yendo
O vos te estás yendo

Y no encontramos las palabras
             no podemos

Anoche nos quedamos dormidos
en silencio
rígidos
             éramos perros esperando
             en el callejón
             las estrellas

y la valija en el piso
             y la voluntad en las llaves

Las cosas no funcionan
como soñamos
             Las cosas no funcionan
             como soñamos

lunes, 19 de marzo de 2012

Soñé que por la puerta entraba mi viejo
y me decía
            seguí adelante
         
            dejá de fumar
         
            dónde carajo metiste tu sonrisa

Y desperté
en la mitad de la noche
bajo el pulso del calor

Me paré y fui hasta la ventana
por donde entraba un aire fresco

prendí un pucho
y largué el humo hacia las estrellas

Lejanos refucilos se hinchaban
en el borde del viento
que llegaba

Las hojas de la parra empezaron a moverse

¿escuchás esa música?
me preguntaría mirando las parras

Y después se iría penando
porque yo no podía hablarle nunca

De eso se trata el ahogo

No puedo sonreír
No puedo dejar este cigarro
No puedo seguir adelante

le dije a mi viejo
que me tocaba el hombro
con el viento.

martes, 13 de diciembre de 2011

lunes, 12 de diciembre de 2011

FÁBRICA

Hace días que veo una chica
en la fábrica donde trabajo

arrinconada
pensativa
muda
mastica sus uñas

Tiene
los ojos
hinchados y cristalinos

Cuando nos dan un rato para descansar
todos se juntan en algún sector
y hablan de la tele
o cualquier otra cosa

pequeños grupos desparramados
en este gigantesco animal
que escupe engranajes
hablan
de cosas sin importancia
a la hora del descanso

Pero ella se va a su rincón
y mira hacia otro rincón
muy lejano

nadie se le acerca
a preguntarle nada

Acá nadie le preguntaría si se siente bien
o mal

Acá
nadie
pregunta
nada.

ALMUERZO FAMILIAR


                                                   a la familia tipo
                                                       in memoriam

Los cuchillos que chirrían en los platos
es casi todo lo que se oye entre nosotros
y la deglución de la carne
y la hornalla encendida al fondo

alguien pide sal
alguien pasa la sal

Los niños se miran entre sí
sabiendo que si se ríen
hay golpe en el cabeza

alguien pide soda
alguien pasa la soda

Mis ojos enfocan las moscas
que vuelan en la ventana
Un nudo avanza por mi garganta
pero no es la náusea
es la vida

alguien pide pan
alguien pasa el pan

Ella mira las agujas del reloj
y descascara el pan
las horas trágicas nublan sus ojos
que cubre con una servilleta de tristeza

Los otros
que completan esta mesa de duelo
aprietan la carne con sus mandíbulas
dientes cavando un campo minado 

Comemos en silencio
pensando tal vez
que no nos aguantamos más
que deberíamos separarnos
antes de fin de año

La hornalla que calienta la sopa
acaba de apagarse

yo la dejaría así eternamente

Pero alguien pide encenderla
Alguien lo hace.

jueves, 8 de diciembre de 2011

OTRO POEMA DE ALGUIEN MIRANDO EL TECHO

Tirado en la cama
tengo sobre mí
el techo de esta casa de los 50`s

El techo está descascarado

se vislumbra el hierro de la viga
el color gastado de un ladrillo carcomido
islas de pintura desparramadas en un mapa de hormigón

viejas pinceladas de anteriores inquilinos
sepultados tal vez
o sobrevivientes en otras casas

Yo todavía no he pintado el techo
ni quiero hacerlo
está bien así
no tiene la monotonía blanca del orden

Puedo ver figuras en él
mujeres fragmentadas por ejemplo

en un rincón sus piernas
en el medio el humo de sus almas encendidas
más allá charcos de vino con el que se emborrachan
justo sobre mí hay ojos mirando la tranquilidad
de mis días

Si enmarco alguna parte del techo
podría obtener piezas de algún museo de arte contemporáneo

sin sangre ni locura

Por eso prefiero no enmarcar nada y mirar el techo
tal como está

un mapa de hormigón
islas con horizontes de grietas
mujeres levantándose entre las ruinas
del tiempo.

miércoles, 7 de diciembre de 2011

UNA MÁQUINA QUE MARTILLA CLAVOS


Me preguntaste
cómo me sentía

Te dije
estoy bien
Pero sabías que mentía

me mirabas a los ojos y me lo preguntabas
y yo te mentía

Me preguntaste luego
Cómo anda el amor

El amor no anda
ya te lo dije cien veces
nos embaucaron con eso
Y te lo dije en serio
Pero supongo que no quisiste entenderlo
Ahora sos una mujer con estabilidad emocional
que ya olvidó los tiempos
en que todos golpeaba a la puerta
sólo por un buen polvo

De todas maneras rescato tus preguntas
Seguro las hiciste porque suponías
que yo no me sentía bien
que deseaba sacarme la ropa
y el pellejo
no ser más un hombre
colgarme de algún árbol durante la madrugada
al costado de una ruta sin tráfico

Y ahora que pienso en mi pellejo
colgado de un árbol
ahora que pienso en mí
creo que hubiera preferido ser otra cosa
tener otra existencia
ser por ejemplo una máquina que martilla clavos
en la línea de montaje de algún aserradero
donde los árboles
murieron hace tiempo

Sabías bien que tuve épocas complicadas
Me viste crecer en una ciudad apática y opresiva
Se fueron amigos de mi barrio y del país
Anduve años buscando un horizonte
que el mundo quemó décadas atrás
Me fui y deambulé por ahí
Conocí bellas mujeres que cruzaron como saetas
por mi alma

Por eso
cuando me preguntaste
cómo te sentís
debería haber respondido

que me sentiría bien siendo una máquina que martilla clavos
en la línea de montaje de un aserradero
donde los árboles murieron
hace tiempo
y ya no tienen pulsaciones
y ya no vuelcan la savia
y ya no guardan la sombra de las hojas

Ser una máquina sin señales de vida
martillando
cosas sin vida.